Вершителю - вершителево.
понедельник, утро.
вспоминала классную книжку, о том, как один дядечка стал содержателем этакого постоялого двора для инопланетян. они прилетали, перекантовывались у него, и отправлялись дальше. эх, думаю, почитать бы эту славную книгу.
тот же день, полдник.
на развале у метро Арбатская вижу книгу из серии Библиотека Фантастики. у меня такая была в детстве, но потом вся серия была утеряна на просторах сельской местности, в пору, когда мама-папа занимались фермерской деятельностью. смотрю оглавление - и меня окутывают мурашки. первая вещь в книге - ОНО, "Пересадочная станция" Клиффорда Саймака. 40 рэ всё удовольствие. как они угадали?
я вообще люблю американскую фантастику, очень, до слёз. не помню у кого (у Азимова?) есть рассказ о том, как у одной семьи малыш родился в другое измерение. то есть в нашем измерении его видно было в виде голубой пирамидки. долго горевали, но родительские чувства взяли верх - малыша стали любить и кутать в треугольные пелёнки. а потом мама-папа отправились к нему в четвёртое измерение. то есть физически они все были тут, у нас, но выглядели геометрически - стройный цилиндр и элегантный параллелепипед. и были счастливы. я рыдала, чесслово. каждый раз перечитывала - и рыдала.
ещё есть рассказ, как перетащили к нам мальчика-питекантропа, типа опыты такие - сначала камушек, потом мышь, а потом пацан этот лет 6ти. а потом решили электричество съэкономить и отослать его обратно, на верную гибель. а его няня - современая хрупкая женщина - из чувстви долга, совести, сострадания катапультировалась в до-нашу-эру вместе с ним, с одним хлипким чемоданчиком. пишу, а слёзы готовы кап-кап.
как вот они это делают, писатели эти? за душу щипают.
